Backsteinrot, rissig und rußgeschwärzt, die

abraumhalde schwarz aufgetürmt.

Der kindheit seele in uns.

Die räder der stählernen türme stehen still.

Niemand fährt mehr ein, noch aus, doch

abdrücke gibt es zu finden frühester zeit.

Mühsam nur findest du gleichgewicht und halt.

Dass die birke vereinzelt hier wächst

tröstet.

Text: Benedikt Maria Trappen                                                               Illustration: Christoph M Frisch